No me interesaba. Había vivido al lado y lo conocía como la palma de mi mano. Sabía que aquella misma escalera de caracol era un lugar de encuentro, y que aunque pusiera "sólo personal autorizado" el acceso no estaba cerrado por ser una salida de emergencia. Lo sabía todo. Y todo seguía como yo lo conocía. Puede que hablando de dónde pueden ir para estar tranquilos.
Puede también que hablaran del PIB mundial, aunque lo dudo. La planta primera estaba abarrotada, llena de señores que, seguramente, hacían sus compras navideñas. Hasta la bandera.
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Allí no había cruising. La combinación de niños y lugares de cruising me resultaba verdaderamente poco deseable. Verdaderamente aquí sí hay tomate.
Aunque sé a lo que voy y lo que me voy a encontrar, me siento muy violento por la escena. Entre estos tres hombres se ha establecido una sinergia y una complicidad que yo no tengo. Me voy. Quiero inspeccionar la segunda planta e irme. Definitivamente El Corte Inglés no es un lugar que me resulte sexy en absoluto. Cuando entro en los baños de la segunda planta, identifico en un urinario a un hombre que había visto en la escalera anteriormente.
A su lado, un niño pequeño y al lado de él, probablemente el padre del niño. La imagen me resulta espeluznante. Para no olvidarme de contaros esto, hago una foto sigilosamente y me voy. Cuando salgo por la puerta y ya fuera del recinto de los baños, alguien me agarra del brazo, con fuerza. Es él. Se dio y cuenta y me obligó a borrar las fotografías. Me entra mucha impotencia, tengo muchas ganas de enfrentarme a él, de decirle que adelante, que llame a la policía y que yo les diré lo que estaba haciendo él en presencia de niños pequeños, que les enseñaré las fotos.
Pero decido callarme y le enseño el móvil.
No soy nadie para decirle eso y, en realidad, tiene razón. Borro las dos fotos que había hecho y me voy. Al irme me insulta y me amenaza.
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Pues eso. Salgo del centro comercial bastante contrariado, con el corazón latiéndome fuerte, pero también con una idea clara: los centros comerciales no son lugares donde yo haría cruising. Nadie debería exponer a la infancia a la sordidez que he vivido en estos baños.
Sólo me quedan dos lugares por visitar: el centro comercial Príncipe Pío y el Templo de Debod. Por el parque hay, sobre todo, personas paseando perros y otras haciendo deporte. Hace mucho frío, pero no tengo ropa de deporte, así que no tiene sentido que me ponga a trotar, de momento. Busco un sitio donde sentarme a esperar y ver quién llega. Cuando los niños se van, los mayores vienen a jugar aquí. A otra cosa. En seguida aparece una persona que, ni lleva perro, ni ropa de deporte.
Camina mirando a su alrededor, y solo puede venir aquí a esta hora a una cosa, así que decido seguirle. Con sigilo, porque he aprendido la lección. Y se mete en los arbustos. Es noche cerrada y dentro de los arbustos hay oscuridad total. Decido ir tras él, me adentro en la maleza, pero por culpa de mi medida cautelar, lo pierdo.
No intuyo mucho movimiento, pero tienen que estar practicando sexo. Es ahí cuando me lo encuentro de frente. No quiero que piense que estoy husmeando, así que le miro, intento buscar complicidad, pero no me acerco a él. Y de repente me siento, no me preguntéis por qué, a salvo.
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Pero camino firme, sin mirar qué pasa a mi espalda. Entro a desentumecerme y ordenar las notas que he ido tomando a una cafetería del paseo Pintor Rosales. Me pido una Mahou, doble. Y me descubro pensando que la idea que yo tenía sobre el cruising y la realidad que me he encontrado no se diferencian tanto. Y me pregunto si lo mismo es que el buen cruising, el cruising de calidad, se ha trasladado a lugares menos céntricos. Pero sobre todo hay una idea que me grita en la cabeza. Un bañista muere ahogado en Playas de Muro. Palma cierra sus playas y parques por la tormenta.
Una ruta por Madrid en busca del cruising perdido
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